Não gosto deles grandes

Aqui há uns tempos, entrou um rapaz na empresa onde eu trabalhava.
Foi numa das minhas semanas de férias, por isso não soube de nada, até voltar de férias, e andarem as minhas colegas todas com a patareca aos saltos a falar do moço. Aparentemente era surfista.

Não sei onde desencantaram a peça, mas parecia arrancado dum anúncio de roupa interior.
Pele morena olhos castanhos, lábios voluptuosos, e um derrière que pareciam dois pêssegos maduros.
O cacifo dele era colado ao meu, e acabávamos por ficar sozinhos de vez em quando nos balneários (só Deus nosso senhor sabe as vezes que me atrasei a entrar só pra ficar a apreciar).

Para ajudar á festa, vim a saber mais tarde que o moço era gay.
Escusado será dizer que andei obcecado semanas, embora nunca chegássemos a trocar mais que duas ou três frases, por termos horários completamente incompatíveis.

Eventualmente, foi transferido para o meu turno, e lá fui eu, qual fã do justin bieber em véspera de concerto, meter conversa com ele, e bastaram 3 minutos de conversa, para o meu interesse murchar mais depressa que soufflé tirado do forno antes do tempo.

Falou-me de como fazia tatuagens nos tempos livres, e de como estava farto de aturar gente burra e feia, e toda a conversa resumiu-se a um oceano de "eu"s com muita adjectivação pelo meio.

Falámos mais algumas vezes, e continuei a apreciar a paisagem, mas com a noção que não passava disso mesmo.
Num homem, o tamanho importa sim, o do ego.