O amor é picuinhas.

7,216,529,565 pessoas no mundo.
Eu incluído.
E no entanto, encontrar o tal - coisa que... estatisticamente deveria ser fácil - , torna-se tarefa hercúlea, quase impossível aos olhos do comum mortal.

No outro dia cheguei à conclusão, que a culpa pode muito bem ser nossa.

Somos programados já in-uterus a acreditar que somos todos especiais.
Viemos a este planeta destinados a grandes feitos e um futuro brilhante, porque não somos normais - DEUSMALIVREGUARDEEPROTEJA, normalidade, coisa mais desinteressante - , somos especiais, únicos, fantásticos quais unicórnios a cagar arco íris num prado de trevos de quatro folhas.

E como pessoas fantásticas que somos, não nos satisfazemos com qualquer coisinha que apareça.

Afinal, ninguém come filet mignon com batata frita.
Viramos verdadeiros picuinhas nas lides do coração, e já não basta respeito mútuo e companheirismo - Pff, that's so last century!

Não.
O tal tem que ser lindo, saído de uma capa da Men's Health, masculino, mas não demasiado masculino, porque tem que partilhar os sentimentos e nos dizer que nos ama imenso, que dar prendas caras, ser um connoisseur de cozinha gourmet e de bons vinhos e gostar de longos passeios pela praia, basicamente tem que ser um híbrido entre romances eróticos da revista Maria e um anúncio a tampões - que fazem qualquer um sentir-se fresco e satisfeito.

Depois ouvem-se queixas desesperadas "como é que não encontro ninguém?".
Pois, não sei.